« Nommer sorcière celle qui revendique l'accès aux ressources naturelles, celle dont la survie ne dépend pas d'un mari, d'un père ou d'un frère, celle qui ne se reproduit pas, celle qui soigne, celle qui sait ce que les autres ne savent pas ou encore celle qui s'instruit, pense, vit et agit autrement, c'est vouloir effectivement éliminer les différences, tout signe d'insoumission et tout potentiel de révolte. C'est protéger coûte que coûte les relations patriarcales brutalement établies lors du passage du féodalisme au capitalisme. » Ana Colin, Postface de Sorcières, sages-femmes & infirmières.
Policier juif italien (mais fort éloigné de la religion), vivant à Rome au moment même de la résurgence actuelle du fascisme – sous des noms éventuellement différents, et avec d’autres oripeaux -, Ruben Massei, blanchi sous le harnais, d’apparence terne, entre pourtant en quelques pages dans le panthéon des grandes figures du noir contemporain, par son obstination, par son sens de l’Histoire chevillé au corps et au cerveau, et par son refus d’accepter certaines fatalités apparentes. Confronté à la disparition brutale de la femme de l’un des patriarches de la communauté juive romaine, en même temps qu’à celle de trois jeunes skinheads, il refuse de se plier aux consignes de « ne pas faire de bruit » issues aussi bien de sa hiérarchie que de ses amis fréquentant la synagogue, et orchestre de ce fait un terrifiant télescopage entre 1943 et 1997. Membre fondateur du « Groupe des 13 » de Bologne, Marcello Fois est sans doute – comme le rappelle Carlo Lucarelli dans sa jolie préface – l’auteur italien de noir le plus proche, dans son écriture sèche et subtilement poétique, des Français Jean-Patrick Manchette ou Frédéric H. Fajardie, et du grand précurseur Giorgio Scerbanenco.
Encres et textes, coulées noires, impressions grises, lumières. Du blanc sur noir au négatif. Les couleurs s'inversent. Le portrait devient paysage et le livre objet, retourné, feuilleté. Format – et impression – à l'italienne. La voix crée, se module, s'altère en un long poème — ou la succession d'une vingtaine. Changement de rythme et de sens. Naissance d'une, d'Olivier Apprill (texte) et Armelle Ritter (encres), parlait de la beauté de l'objet-livre. Dont nous annonçons l'éternité.
