Pas un jour ne se passe sans que, quelque part dans le monde, le combat ne fasse rage entre les multinationales de la livraison de repas à domicile ou au bureau et ceux qui essaient de les contraindre à respecter le droit du travail et à s’acquitter de leurs obligations sociales. On connaît le modèle de l’ubérisation : pas de salariés (que des “auto-entrepreneurs”, qui renoncent donc à toucher des allocations chômage un jour, s’occupent s’ils le peuvent de leurs assurances), pas de dépenses (vélo, réparations, casque, téléphone 4G : tout est aux frais des livreurs, à qui on refuse - c’est tout l’enjeu - le statut d’employés, ce sont donc de gais “partenaires”), aucune cotisation sociale (retraites etc), et possibilité de se débarrasser d’un livreur en le “déconnectant” tout simplement, sans avoir à le justifier devant les Prudhommes. Le géant Amazon était déjà entré dans le capital D’Uber. Il vient d’entrer en mai au capital de Deliveroo lors d’une levée de fonds de 575 millions de dollars. C’est dire le poids financier et les moyens d’action juridiques de ces sociétés, ainsi que la direction qu’elles sont en train de prendre. C’est tout le marché du travail qui risque de basculer en suivant leur exemple. Nous estimons donc de la plus haute importance de suivre ce dossier au niveau mondial, et de soutenir toutes les initiatives des livreurs pour arracher des droits. C’est dans ce cadre que nous publions ce témoignage qui circule sur Facebook.
L’Autre Quotidien

Tout commence dans un open space de 400 m² en plein Marais, baby foots, paniers de fruits, canapés, bar cafétéria. Je suis là pour une réunion d'information pour devenir livreur à vélo chez F., la nouvelle startup de livraison de repas sur Paris. Avec moi une vingtaine de mecs de mon âge entre 20 et 35 ans, 10 noirs, 7 marrons, 3 blancs, tous plus au moins le même style : survêt' Nike, sacoche, casquette, maillot de foot, doudoune. On déambule comme une meute ébahie dans cet open space au milieu des employés de la boîte. Posés sur les canapés design, à moitié allongés mais pas trop, en tailleurs façon yoga, d'autres jeunes de notre âge, quasiment tous blancs, tous un Macbook dernier cri en main, tous très stylés, avec les dernières fringues branchées sur le dos, des hipsters dans toute leur splendeur, regardent passer la meute. Nous entrons dans un bocal vitré. Entassés sur des tabourets, collés les uns aux autres, pas un verre d'eau, on attend. De l'autre côté de la porte vitrée qui se referme derrière nous, les gagnants de la transition numérique nous observent du coin de l’œil, ceux qui maîtrisent les nouveaux codes de la start-up nation, ceux qui peuvent côtoyer le baby foot sans vraiment y jouer, ceux qui ont pu faire des études de marketing, d'informatique ou de digital networking. Moi je suis principalement avec des immigrés et des fils d'immigrés, des gens qui parlent à peine français, des gens dont le marché du travail ne veut pas, des blédards.

Un formateur nous parle de F., il explique à Mamadou comment dire bonjour quand il livrera sa salade de carottes râpées.
- Présentez vous
- Mamadou Sissoko
- Non, on dit : "Bonjour je m'appelle Mamadou Sissoko". Allez recommence !
Malaise.

Des gars comme Mamadou, F. en recrute à tour de bras, tous sous le statut d'auto-entrepreneur, on est vingt fois plus que ce dont ils ont besoin mais ça ne leur coûte rien et ça leur permet d'être sûr d'avoir de la main d’œuvre en permanence. Parce qu'une fois la réunion d'information finie on est pas embauché pour autant, pour pouvoir travailler il faut s'inscrire sur un créneau, un "shift" et là c'est la concurrence qui commence entre nous : le jeudi à 15 h précise on doit se battre virtuellement sur un site internet, cliquer sur les shifts pour réserver une place. On doit être des centaines à cliquer partout sur le site dans l'espoir d'avoir du boulot, le serveur sature, le site bug … résultat des courses : en 3 minutes tout est complet, j'ai obtenu deux shifts de 3 h à l'autre bout de la ville pour la semaine prochaine, seulement 6 h de travail alors que j'en voulais une trentaine, au mieux je vais gagner 60 €.

Arrivé au centre d'où partent les commandes appelé "hub" pour rester dans l'esprit start-up, le local ne ressemble à rien : 5 m² de carrelage sale, un écran d'ordinateur avec un code à scanner pour marquer sa présence, je comprends vite que cet ordinateur va être mon principal interlocuteur. Les livreurs et les managers sur place ne disent pas bonjour, personne ne m'explique quoi que ce soit, seul mon smartphone m'écrit "Bienvenue au hub". Une liste de codes s'affiche sur mon écran, je les retrouve sur des sacs en papier entreposés dans une chambre froide, je charge les sacs en papiers remplis de carottes rappées dans mon sac à dos isotherme. Depuis le début j'ai dû échanger au maximum 15 mots avec la boîte qui m'emploie mais ça y est, je bosse pour eux.

Je roule à toute blinde dans les rues bondées de Paris, des ruelles étroites prévues pour des piétons il y a trois siècles dans lesquelles des camions bloquent toute la chaussée et des boulevards haussmanniens dans lesquels ces mêmes camions bombardent pour rattraper leur retard. C'est la jungle urbaine, qui ira le plus vite, qui passera devant le premier, qui prendra le plus de risque pour gagner 1 seconde. J'ai l'impression que je vais crever à chaque carrefour mais l’adrénaline m'excite et me fait prendre toujours plus de risques, toujours aller plus vite, ne jamais s'arrêter, surtout pas aux feux rouges, perte de temps. Je fais corps avec la conduite frénétique parisienne où seuls ceux qui roulent comme des dingues sont respectés par les autres. Si tu es trop lent tu te fais maltraiter, on ne te laisse pas passer, on te fonce dessus, je n'ai pas le choix, bouffer ou être bouffer, j'ai choisi mon camp.

Mon téléphone bipe, il m'indique qu'à partir de maintenant je suis en retard sur ma commande, un chronomètre rouge démarre. Impossible d'être dans les temps, le timing est calculé sans prendre en compte le trafic et les temps de livraisons à pieds : trouver où accrocher son vélo, monter chez le client, l'attendre, regarder le prochain itinéraire, boire une gorgée d'eau... Seul les temps de trajets théoriques en vélo sont pris en compte par le chronomètre, c'est intenable, je suis tout le temps en retard, ça m’énerve donc je roule plus vite, je prends plus de risques, je bois moins d'eau. J'ai l’impression que plus je carbure plus j'ai des commandes, je suis en train de me faire pote avec l'ordinateur. Au bout de 2h de course folle je retourne au hub. À peine passé la porte mon téléphone est reconnu par l'ordinateur. Je ne sais pas comment il fait mais il sait que je suis là. Mon téléphone bipe, des nouvelles commandes à faire immédiatement. J'achète un café au distributeur, un agent de F. m'appelle sur mon téléphone, l’ordinateur m'a vu prendre une pause, ce n'est plus mon pote.

Cet ordinateur avec lequel j’essaie de sympathiser - et qui en gros est mon patron - ne s'est pas présenté, je ne sais pas ce qu'il regarde dans mon téléphone, comment il me juge, comment il collecte mes données pour faire des statistiques de mes performances et quelles sont les répercutions de ses statistiques sur la quantité et la qualité du travail qu'il va me donner par la suite. Est-ce qu'il va me faire partir à l'autre bout de Paris pour faire une seule commande parce que je suis trop lent ? C'est possible. Je dois sûrement avoir une note que je ne connaîtrais jamais. Mais quelque part, être jugé par une machine porte l'avantage d'une certaine objectivité. Il ne peut pas ne pas aimer ma gueule, il se concentre sur des faits, le problème - en dehors du fait que je ne sais pas comment il fonctionne - c'est que je ne peux pas lui dire que le numéro 53 de la rue est introuvable parce qu'il est caché dans un angle de la place Saint martin, et que c'est pour ça que j'ai trois minutes de retard. Non tout ce que je peux lui dire c'est : "Commencer nouvelle livraison".

7 Jours sur 7, 7 h par jour avec une coupure de 3 h en milieu de journée, pour 1200 €, c'est ce que fait un coursier avec qui je discute. Il me dis qu'il a de la fièvre en rentrant chez lui. Entre l'effort physique, le poids du sac, les escaliers à monter, le rythme infernal, la pollution et le stress de la circulation, ça ne m'étonne pas. Il me dit qu'au début, les plateformes payent bien pour attirer des coursiers et que plus les candidats affluent aux inscriptions plus les rémunérations baissent. Les coursiers ne disent rien parce qu'ils savent qu'ils sont des centaines à vouloir bosser pour peu de places disponibles. C'est la concurrence entre eux à celui qui acceptera de bosser pour le moins cher. Un retour aux conditions de travail d'il y a deux siècles ou à celles du tiers monde, au choix. Ils ont la dalle, ils parlent à peine français, beaucoup en "permis de séjour", rémunérés sur des comptes au bled. Personne ne veut les employer en France, alors pour eux 5 € de l'heure c'est déjà ça. À ce rythme là dans quelque temps les coursiers seront payés 1 € de l'heure, et il y aura encore du monde pour vouloir pédaler.

Le soir je change de hub. Je me retrouve dans une ruelle sordide comme seul le 18ème arrondissement sait en produire. Une dizaine de noirs et de marrons traînent devant le hub. Un type me dit que ça fait 4 h qu'il est là. Il a fait une seule commande. Il a gagné 15 €. "Entre zoner ici ou zoner ailleurs autant zoner ici". On en est là. On recrute des gars pour zoner devant le hub. C'est gratuit et ça permet de livrer les commandes très rapidement. Comme si un restaurant avait vingt serveurs pour se partager un poste, les clients sont servis immédiatement, les serveurs mangent les miettes.

Un manager débarque en furie : "Les gars ils va falloir pisser dans le trou ! Sinon plus d'accès au chiottes ! Vous savez quoi ? Ça c'est depuis qu'il y a que des blédards ici, avant quand il y avait des Français c'était pas comme ça !" Je suis le seul blanc et en plus je viens d'aller pisser. Grosse gêne.

Les managers sont aussi des noirs et des marrons, seulement eux ils parlent bien français. Ils doivent avoir un bac pro vente tandis que les coursiers n'ont peut-être même pas le brevet des collèges.

Un blédard c'est quoi en fait ? Littéralement du mot arabe "bled" qui veut dire village. Un blédard c'est un campagnard et le gars de la campagne est réputé pour être rustre, pour ne pas maîtriser les règles du savoir vivre en bonne société. Aujourd'hui le blédard - selon mon interprétation - c'est le campagnard de la ville-France. C'est un étranger qui n'a pas assimilé la culture française. Les codes sociaux qui permettent de s’intégrer et de se faire respecter. Quelqu'un qui est accusé de pisser à côté, mais surtout quelqu'un qui ne maîtrise pas la langue, quelqu'un qui n'a pas eu la possibilité de passer son bac.

C'est ces mecs là qu'on retrouve aujourd’hui tout en bas de l’échelle de la start-up nation, payés au lance pierre, à la tâche, sans salaire minimum, sans arrêts maladie en cas d'accident, sans congés payés, sans chômage, avec des outils de travail à leurs frais : un smartphone obligatoirement 4G qui vaut cher, un vélo souvent décrépi avec des freins à moitié cassés, pas de casque, pas de lumières pour assurer leur sécurité dans la nuit.

Alors certains parlent de syndicats. D'autres essaient de se faire requalifier en salariés, ce que la cour de cassation à validé car cela coule de source, nous somme "auto entrepreneurs" mais nous n'entreprenons rien du tout. Nous répondons aux besoins et aux ordres d'une entreprise donc nous sommes des employés. Ce salariat déguisé est une faille qui ressemble en tous points à du travail au noir.

D'autres parlent de jouer sur l'image de ces boîtes très attachées au marketing. Un "bad buzz" pourrait les amener à réviser les conditions de travail des coursiers à la hausse : proposer des contrats salariés, remonter les rémunérations, fixer un minimum horaire, fournir les outils de travail, réduire les cadences, garantir du travail en arrêtant de sur-recruter, être transparent sur les algorithmes… beaucoup de facteurs peuvent être améliorés pour obtenir des conditions de travail dignes.

Parce que faut-il vraiment balayer deux siècles d'acquis sociaux dans le seul but de satisfaire des cadres dynamiques qui veulent garder la ligne en mangeant des carottes râpées emballées dans trois boites en plastique livrées en sept minutes à leur agence de design par un esclave à vélo ?

Non, c'est notre corps social qui est en jeu.

Julien Salé, le 9 mai 2019

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