Ce possible qui ne peut mourir

(à la mémoire de B.H)

avez-vous vu mourir des gens

            mourir sous vos yeux

comme s’ils étaient retransmis en direct

            par l’inepte telefunken de l’être

frappés par la foudre du cœur qui explose

            rongés par les mites d’une maladie plus maligne que la jalousie                                          ?

usés en paillassons de chair par les ans

         ou pire::: avalés bouffés par la vague la bouche de la vague

   soudain:::

les  ans (devenus dominos) qui

            dans leur chute

                       entraînent les pauvres numéros

                                                          que nous sommes

et dont l’addition fait ::: pitié

fixez leur pupille où se densifient

            mille soupes mille gloires

que font-ils, ces morts imminents,

            ces cadavres encore préoccupés d’eux-mêmes ?

ils cherchent à fuir

            ils plissent

                       ils contractent

                                   ils fulminent

                                               ils tassent

                                                          concassent

                                                                      pulvérisent

leur sang cesse de danser

et au bout de leurs bras

            leurs mains n’ont plus de doigts

            ils tremblent encore un peu des cuisses

                       tels des chevaux pris par le froid

(mais si peu)

leurs lèvres articulent un dernier mot

que vous essuyez du revers d’un mouchoir

            la fin est là

(on a fait la pénombre comme pour ne pas voir

leur dernière crispation)

                                   (ah) si vous saviez voir

voir vraiment

                                   (et peut-être le savez-vous)

alors vous les verriez suinter

            de tout leur être

devenir suintement d’eux-mêmes

            non pas sortir d’eux-mêmes

mais expulser imperceptiblement cet autre

            ce possible

qui ne peut pas mourir

            parce qu’il est composé d’une myriade de peurs

                                                                                  de renoncements

                                                                                             d’espoirs

                                                                                                         de folies

                                                                                                                     de projets

                                                                                                                                de falbalas

l’œil nu (hélas) échoue

     à percevoir l’invisible transhumance

de ce qu’ils auraient pu ::: être

     si la vie n’avait décidé d’en ::: finir

avec la farce en laquelle on l’a changée

pourtant

            pareilles à des fourmis furieuses

les particules de leur personne

s’épandent au dehors                                            en grises colonies,

elles s’assemblent et se ré-assemblent

            et chacune de leurs particules porte sur son dos

                                   en fière ouvrière

le fardeau des regrets et des remords

            qu’il ne tient qu’à vous d’absorber et de transformer

            d’incorporer et de subsumer

tous nous allons ::: mourir

            tous nous allons siéger dans le saint des saints

au fond de l'inepte poubelle terrestre

            dans cet humus où même les bulbes ont droit à une seconde chance

à enrichir d’autres que nous

            d’autres moins bruyants mais tout aussi affamés

— et nettement plus fiévreux/patients.

Cannibale Claro  le 2 juin 2017